Noviembre trece

   Una mujer en Alto Alberdi que limpia su jardín 

   tiende la mano desde atrás de la reja

   y me regala jazmín con mas blancura de la planta.

   

   Volvía por Deán Funes caminando

   desde la esquina de `La Cañada´;

       dije en voz baja cuando le vi: que belleza...

   ...y eso sucede

  justo hoy, 13 de Noviembre, martes

  veinti   ùn  año  s           des      puès.

  Me pongo a leer 'El Silenciero' dos veces

                                -apenitas de agua-

                                            y nadie lo desmiente.

                           

m. alto alberdi. cba. 

                            

   

poema para un mirlo gris

(para S.R.D.)

Pareciera un dieciocho  tapizado          -brumario, si

Se abisme

en  soga,

vigilia

beso

vidrio

y kerosene..

beso

como es , sin queja              -de lluvia.

Hazte longitud,

      despeja  el labio de la luna,

del vacío frotándose las cuerdas;

despeja del eco

                la maleza

                         que quedò colgada

                                        del poema

                                     desde donde miras con desconfianza y sorpresa.

  

A la noche canta un Mirlo gris!  

m. cba 0ct. 18

Fin de Setiembre

  

Las siete de la tarde se llevaron Setiembre

en unos tangachos,

    bailando 

                con esas nubes montaraces.

m. alto alberdi set 30

trip vii

Terror de ojos extremos de cielo

           ¡devenir regando nadias!

Velo voltea verbos,

aniquila estirpes de escribas vírgenes,

en bares de orilla comiendo truchas

adorna cabeza la caspa sortija.

Trepando al calvario en el lago Titicaca

                         retumba en la cocina un péndulo.

Amas crujiendo amarillas tardes;

sin embargo, pesan.

Da miedo el arpegio,

los labios finos en vértice.

Nárrame a oscuras,

se ha puesto el sol,

     tapa el agua de cara,

                          alto lago:

                                            hemos tomado movilidad!

 Solo alcanzo a decirle hoy
 este solo de piano de Brahms
 colàndose por esa apertura celeste.

                                                             

m. set 16. cba 18.14

a la tristeza se la lleva un perro

que pasa volando
por la orilla de arena en este poema.

                                                    [A primera vista]

m. 7 set. v. m. cba.

Hèlice

   Hèlice de Lunes, asomas;

   anula la noche biliar,
   encièndenos.

    m. alto alberdi. set 3 7:50 a.m.

trip iii

Ausente: andante.

Muros que se levantan,

serie interminable.

Corre llevàndose un plano estrella:

deja amontonar virtuales besos, falsos.

Quiere mal,

no quiere.

Aros de otra partida;

dejàbamos un àrbol en el patio

para Verlaine y Baudelaire en bolas, sentados.

dibujo: Pablo Vinet 

trip xliv

Mesa de ocho lados con tùnica roja.
Hace cafè francès                   del frìo en los cuadros,
recortes e imàgenes que recuerdan a Kafka
                                              en una esquina en Capilla.
Dibujo.

Burò familiar; o un agasajo que huye
                                                de Cruz del Eje.
No hay rayas abiertas
en proporciones celestes.
Un niño se desprende y mira el cuaderno;
-Veo un rìo, dice timidamente.

Vuelve con madre y padre;
abuela, una hermana en silla vacìa,
                         un vecino incipiente.

Vuelve              pe ro no  vu el ve.            Dibuja.

Se reintegra en minutos con un obsequio
 trazado en lapicera:                        Alejo. Firmado y con fecha.

Plomadas que cuelgan de un àrbol:
como làgrimas esperan
                        que tanza ceda;
se terminen de gastar los dìas,
caer al agua:
                                   rama, lonja, sangre;

alguna porciòn de tinta
                                    donde la cuerda no le hiera.

 

  

Poema para mi abuelo.

a la memoria de Silvano Ferrini Breccia, nacido un 4 de Junio de 1917 en Casilda, Santa Fé. ; agricultor / pequeño productor independiente / cooperativista

a la memoria de la Reforma Agraria que soñabas y que vive

en lo profundo de la pachamama; 

a la lucha campesina de cada rincón de Latinoamèrica. 

Estoy en Monte Buey,
acabo de ver el amanecer 
al ras de la tierra.
Desde la puerta
se ve la arboleda pelada por el frío
-y también le crecen nidos.

Leo en voz alta
'Los buenos días que vienen'
de Ho Chi Minh
mirando el rectángulo donde descansa mi abuelo;
ahí sigue el nono,
tan socialista
tan campesino.
tan cerquita del Carcarañá, su río.

¿De que se asusta un cuidador de cementerios?

¿De que se asusta cuando se acerca y mira ?
un panteoncito derruido
que ya no tiene ni colgado el apellido.



m. monte buey 21 de Mayo 2018.

    Crepúsculo rojo. Córdoba, 4 de Junio del 2017. 100 años