No eres un rio de mármoles,
el aliento te alza
en la repetición de mistoles…
no
te hundas por la polea de arena blanda,
mistoles
tropilla
en ciclos de adioses…
en
la recién raíz
que se desmenuza no te hundas,
no hay barrancas abuelas
que
hilvanen ruedos abajo…
no
somos un rio de mármoles,
no
te hundas lana mojada
en la regadera de piernas,
no vienen lluvias, no te clausures…
no
somos un rio de mármoles
quemando jazmines,
flor de agua que salta
en blanco,
tampoco
hay trampas de tierra
en los ciegos ablandes …
el
vado dura en el intacto término
del flanco de los peces,
se amotinan erosionando
peñascos
en
los delgados mostazas,
zarzaparrillas de pasarela en el
rosedal
que pitan y cuecen…
el
vado antes de la siesta
cuajadita
remolona,
a
la tardecita habría quesillos
pero fueron terneros los desiertos…
.
en
cuerdas se estiran las leches,
opus requintos de abejas
afinan
in memoriam,
honduras de pique
contrapunto de gases en
puente…
los
condoritos doblan el ancho
tejen caminos nuevos
sin sonoro hastío,
continúan la sangre del cauce
por
sembradíos de piedras en punta
y sinusoides,
viboritas
sigilosas en volteretas de voces…
condoritos
en el ripio,
el
bajofondo de San Marcos,
tripas sin fino
en la misma calle
en la misma calle
rematamos
es
túnel
lo
que contamina y prospera…
dos
bichofeos se picotean
sutiles y prudentes
mojando
los pies en la dureza,
sujetan la tarde, se aparean…
